Ha pasado ya un tiempo y mi cabeza jamás le llegó a Paris. Eso debería ser un buen indicio de mi vida entonces, pero creo que en realidad no sabría decirle que significa que ella haya seguido pegado a mi cuello, a pesar de todo. Ya ve que puedo ser obstinada y que en algún momento decidí no dejarme caer, así tuviera que aferrarme de aquel telón sabiendo que tarde o temprano iba a caerse conmigo, pero ya resolvería ese futuro, ese momento de colapso. A veces logro tenerme de pie, olvidar que estoy aferrada a algo, a veces solo finjo que es así, a veces sueño que hago equilibrio junto a mi padre, en una estructura de madera y miel de Maple y entonces me parece divertido y sonrío. Y créame querido Monstruo, que el tiempo no ha sido tan malo, es mi cabeza la que juega conmigo y trae de regreso fantasmas a que jueguen en mi casita de muñecas donde me escondo. Es mi cabeza la que no se desprende de sombras y les da un significado absurdo. Y es que ya la vida está en otra parte, como aquel cuento de Kundera y mi cabeza sigue trayendo esos personajes a que me cuenten historias mal contadas, con pedazos deshechos y verdades a medias, con sentimentalismos ridículos y con agujitas que no dejan que las heridas sanen.
A mi fantasma favorito hoy le digo, como aquella canción:
-Quitáte de mi escalera, no me hagas oscuridad.
Lo digo otra vez, con la marimba de fondo y un corazón mudo. Como si de repetirlo tantas veces, algo nos terminamos creyendo. Y después de eso, no le hablaré de fantasmas, sino tal vez de argonautas y de animales en el espejo, tal vez del asno de tres patas y del devorador de las sombras. Así como Borges me los contaba aquella noche, yo se los contaré a usted y mi voz lo calmará, lloverá mucho y olvidará por un momento lo difícil que es ser monstruo últimamente. Volveremos entonces a ser impetuosos y sacaremos las uñas y ladraremos quizás un poco y nos haremos trizas con el cariño que solemos hacerlo.
No se le olvide lo mucho que lo quiero y que espero encontrarlo pronto. Muy pronto.
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