El arte de desplumarse

Buenas noticias. Las cosas son eternas mientras duran. Y yo ahora pienso en ovejas flotando y cuando las miro pasar ellas me sonrien. Se les ve muy bien, tranquilitas. Mientras tanto los días siguen pasando. Y si, los sueños siguen apareciendo, pero son distintos. La obsesión se aleja y se desdibuja. El inconsciente empieza a ponerse de mi lado y me lleva a conciertos, y a veces me trasquila. Comienzo a despertar y tengo otras imágenes llegando. Se siente bien. El siniestro personaje y yo caminamos en direcciones opuestas, vendados a veces, otras no. Le dí mi pedazo de pan a un perro blanco que encontré y ya no tengo como dejar rastro alguno. No soy Gretel, nunca mas. Soy una pequeña aparecida, una ñoña, una vagabunda. Y todo comienza a ser mas coherente. Reaparecen personajes y aparecen otros nuevos. Nos disfrazamos y encontramos hilitos en comun. Algunos someten al mundo a un pañuelo, a mi me gusta pensar en las coincidencias y cerrar los ojos e intentar descifrar. Eso es, juego a descifrar entre la tristeza y la euforia. Bajo la lluvia y el humo y Mao. Descifro y dejo a medias y otras las resuelvo y me las guardo para mi. La lluvia y el plexo solar. Puedo respirar. Y las plantitas de yerbabuena, sabila, violetas africanas y demas, se ven hermosas en la ventana. Y atrás los cerros. Y desde donde los miro, se vuelve un lugarcito sagrado. La ciudad y las ironías. Las divagaciones y el pasar del tiempo. La compañia y la música y la desconexión. Desconectarse para conectarse en otro cuento. Poderlo escribir y contar hormigas al mismo tiempo.