Cuando las imágenes hablan por uno.

Edward Hopper - Eleven

Radiografía del Blue Fucking Rabbit en 700 palabras

Mientras él protesta porque su nombre sea bien pronunciado, la Falsa Alicia jamás lo llamará por su nombre. En vez de eso, decide llamarlo Blue Fucking Rabbit, creándole así un lugar en el país de las maravillas. Estos 15 minutos de fama lo hacen sonreír. Lo que no sabe, es que una vez terminado el tiempo, la Falsa Alicia probablemente regresará al White Rabbit (siempre lo hace). Y el Blue Fucking Rabbit será un bonito recuerdo imposible que concuerde con él (finalmente la que está escribiendo está historia soy yo).

El Blue Fucking Rabbit despelleja otros conejos con el único fin de seguir siendo el más guapo de su especie y que nadie le quite su coronita. Habla de selección natural, elimina a los rengos, a los ciegos, a los conejos viejos, pero también a los que recién entran al ruedo, a los adonis y a los bien parecidos. Los despelleja con un cortaúñas rosado, bastante aséptico y bonito como para levantar sospecha alguna. Luego los hierve junto a alcachofas durante 4 horas aproximadamente. Los restos de sus archirivales los entierra en su mata de ají.

Su dieta alimenticia se basa en moscas, caracoles y corazoncitos de pollo (le dice corazoncitos para simular ser dulce, pero se los come sin compasión). Y tiene una extraña suerte (gracias a sus 4 patas, tal vez 5).

Su superhéroe favorito tiene su mismo nombre (lo cual no es ninguna casualidad). Si la Falsa Alicia tuviera que adivinar cual sería su traje, apostaría por una lycra rosada eléctrica, con no muy sutiles corazones bordados en hilo fucsia (incluso plateado). Nada de capas. Y por supuesto un antifaz color negro.

Siempre usa las mismas palabras con su humilde servidora (y seguro que con casi todo el género femenino del que le interese algo); palabras como mamacita y bombón. Excepto con su chica favorita, su gata, la cual es mas conocida en el bajo mundo de sus cobijas, como la enana churra, o algo así. (Juro que cuando hablo de gata, me refiero a un animal de 4 patas y 9 vidas).

Tiene un espejo en su madriguera que hace ver mas guapo y flaco. Y el baño está mejor surtido que Fedco, además cuenta con la mejor toalla que haya probado en mi vida. Hedonismo puro. Y una vez aprendes que no tienes que esperar mas que eso de él, puedes trascender para tenerle un cariño que se parece a un cactus, aguanta mucho y no necesita ser regado todos los días.

Su hobby es mentir, pero parece que puede contestar sinceramente con solo pedírselo, y como su nombre lo indica (nada es gratuito), el Blue Fucking Rabbit puede comportarse como un cabrón, como un consultor de mercadeo, como una princesita o como un escritor. En este caso, no hace falta preguntar cual es su personalidad más recurrente.

Además de sus múltiples personalidades, nuestro querido conejo, es un digno jugador de ajedrez, el cual siempre juega en un tablero viejo y curiosamente rectangular (herencia de su abuela coneja). Digno porque jode a tu rey con elegancia, nunca tiene afán de comerse ficha alguna y prefiere tener todo bajo una baja tensión y una declaración de guerra continua que no se sabe cuando va a desatar. En cambio, cuando está pensando en como joderte a vos, no mueve muchas fichas, no las necesita. Es más básico, más directo y de paso, más previsible. El reto tal vez es menor, pero no por eso menos divertido.

Por último, pero no menos importante: lo más probable es que siempre tenga las uñas pintadas de un color más escandaloso que las de cualquier chica.

*Parte de la colección del Bestiario personal.

Trans Europe Express

El ni siquiera se toma la molestia de despedirse. Sale a pasear y me deja con sus demonios. Ellos me hablan en rojo, de ese rojo encendido de los semáforos y de cualquier stop de carro, pero soy yo la que ardo. El carro se mueve lento, me gusta que vaya lento…… mas abajo de la caracas con cincuenta y algo comienza a verse el mundo del que nos escapamos. Yo lo observo con morbo, pero soy incapaz de bajar la ventana. El humo nos invade, ellos se humean, yo me humeo, la ventaja de eso, es que nadie pregunta por qué los ojos aguados, por qué el aspecto gris de la calle, del rostro, del alma, con lo cual nos ahorramos preguntas con respuestas estúpidas.

Esto no es Viena. Esto no es una estación de trenes y ninguno aquí está esperando por el siguiente. Ninguno aquí sabe como irse ni para donde. Solo damos vuelta en un carro y pretendemos que hay un camino, pero es tan obsoleto este asunto de marcharnos que hasta podemos manejar con los ojos cerrados seguros que no vamos a estrellarnos, pero tampoco vamos a llegar a alguna parte.

Así que matamos el tiempo con otro tipo de cosas. Nada de filosofía (ni siquiera de la barata), no nos venimos con Hegel, no ansiamos la búsqueda de la verdad ni materialismo alguno, ninguno tampoco ha pensado en arrepentirse hasta ahora. Pero me miran y saben que tengo varios remordimientos que podría enumerar tan claramente e incluso didácticamente, que en vez de una confesión pueden parecer simplemente una instrucción. Y es que puedo tener tono de azafata si me lo propongo (una azafata de 8 años, pero azafata al fin y al cabo). Pero no, no lo hago. Me lo trago enterito y me sumerjo en más y más humo gris, tanto que ahora todo parece una película en blanco y negro (y aquel rojo que no desaparece).

Mientras uno de ellos hace zapping radial, el otro me coge la pierna y yo sonrío complaciente, escurrida en la silla de adelante. Mientras espero su siguiente jugada, se me viene a la cabeza Camilo y sus palabras favoritas (que siempre intenta meter como sea en cualquier conversación): bucólico, convexo, saudade y por supuesto, animismo. El sigue jugando con su mano en mi pierna y yo de repente, que nunca fumo, me he antojado de uno de sus cigarrillos. Lo pone en mis labios y lo enciende, dejo que se vaya consumiendo pero es poco lo que inhalo finalmente. Cierro los ojos y le abro más mis piernas. Sus movimientos no son tan torpes como la última vez, (tal vez era el otro y yo todavía no se diferenciarlos….). Yo me relajo, dejo que juegue, que se pierda entre mi falda. Mi respiración se hace más evidente ahora que el otro personaje ha encontrado un especial de Etta James y Nina Simone en la radio. Todo sigue en movimiento y aun no llegamos a ninguna parte. Y ahí estamos los tres: uno que solo mira hacia delante mientras conduce y que canta en voz baja, otro que comienza a decirme cosas sucias mientras su mano cada vez se entiende mas con mi coño, y yo, que sigo sin abrir los ojos, pero que ya no puedo pensar mas en las palabras de Camilo.

La verdadera Alicia en 1903!