cuando no se sabe que decir......

Trans Europe Express

El ni siquiera se toma la molestia de despedirse. Sale a pasear y me deja con sus demonios. Ellos me hablan en rojo, de ese rojo encendido de los semáforos y de cualquier stop de carro, pero soy yo la que ardo. El carro se mueve lento, me gusta que vaya lento…… mas abajo de la caracas con cincuenta y algo comienza a verse el mundo del que nos escapamos. Yo lo observo con morbo, pero soy incapaz de bajar la ventana. El humo nos invade, ellos se humean, yo me humeo, la ventaja de eso, es que nadie pregunta por qué los ojos aguados, por qué el aspecto gris de la calle, del rostro, del alma, con lo cual nos ahorramos preguntas con respuestas estúpidas.

Esto no es Viena. Esto no es una estación de trenes y ninguno aquí está esperando por el siguiente. Ninguno aquí sabe como irse ni para donde. Solo damos vuelta en un carro y pretendemos que hay un camino, pero es tan obsoleto este asunto de marcharnos que hasta podemos manejar con los ojos cerrados seguros que no vamos a estrellarnos, pero tampoco vamos a llegar a alguna parte.

Así que matamos el tiempo con otro tipo de cosas. Nada de filosofía (ni siquiera de la barata), no nos venimos con Hegel, no ansiamos la búsqueda de la verdad ni materialismo alguno, ninguno tampoco ha pensado en arrepentirse hasta ahora. Pero me miran y saben que tengo varios remordimientos que podría enumerar tan claramente e incluso didácticamente, que en vez de una confesión pueden parecer simplemente una instrucción. Y es que puedo tener tono de azafata si me lo propongo (una azafata de 8 años, pero azafata al fin y al cabo). Pero no, no lo hago. Me lo trago enterito y me sumerjo en más y más humo gris, tanto que ahora todo parece una película en blanco y negro (y aquel rojo que no desaparece).

Mientras uno de ellos hace zapping radial, el otro me coge la pierna y yo sonrío complaciente, escurrida en la silla de adelante. Mientras espero su siguiente jugada, se me viene a la cabeza Camilo y sus palabras favoritas (que siempre intenta meter como sea en cualquier conversación): bucólico, convexo, saudade y por supuesto, animismo. El sigue jugando con su mano en mi pierna y yo de repente, que nunca fumo, me he antojado de uno de sus cigarrillos. Lo pone en mis labios y lo enciende, dejo que se vaya consumiendo pero es poco lo que inhalo finalmente. Cierro los ojos y le abro más mis piernas. Sus movimientos no son tan torpes como la última vez, (tal vez era el otro y yo todavía no se diferenciarlos….). Yo me relajo, dejo que juegue, que se pierda entre mi falda. Mi respiración se hace más evidente ahora que el otro personaje ha encontrado un especial de Etta James y Nina Simone en la radio. Todo sigue en movimiento y aun no llegamos a ninguna parte. Y ahí estamos los tres: uno que solo mira hacia delante mientras conduce y que canta en voz baja, otro que comienza a decirme cosas sucias mientras su mano cada vez se entiende mas con mi coño, y yo, que sigo sin abrir los ojos, pero que ya no puedo pensar mas en las palabras de Camilo.

turututu tututu!!!! Kasabian!!!!

Mientras los pisos se hacen, esta es mi banda sonora del día!!!

La verdadera Alicia en 1903!

chatterton....

não vou nada bem...................



Chatterton, suicidou
Kurt Cobain, suicidou
Getúlio Vargas, suicidou
Nietzsche, enloqueceu
E eu, não vou nada bem

Chatterton, suicidou
Cléopatra, suicidou
Isocrates, suicidou
Goya, enloqueceu
E eu, não vou nada nada bem

Chatterton, suicidou
Marc-Antoine, suicidou
Van Gogh, suicidou
Schumann, enloqueceu
E eu, puta que pariu, não vou nada bem...

Save Polaroid

Para el fin del mundo, él me lleva a que nos lean el futuro. Es raro estar con él después de meses de no vernos. Estamos ahí como si nada, pero nos hablamos tan poco….. Es insoportable disimular que no pasa nada, que no ha pasado, que no pasará. Llegamos a una casa cualquiera que está tan llena de gente terriblemente familiarizada entre si, que me siento incómoda y me pregunto a que horas llegará esto del futuro. Quiero irme, tal vez no necesito saber nada. Me da miedo, pero no se lo diré jamás a él. Aparece entre esa vieja multitud, la señora, la adivina, la dueña de casa, lo abraza cariñosamente y nos mira fijamente…… ah si, uds. dos van a estar juntos…… Y yo pienso que no, que está hablando disparates, que no es posible…….. vieja loca, decirlo así como así, sin importar si alguien lo ha perdido todo con esa otra persona….. Vieja loca que cree que puede crear ilusiones como cuentos macabros y luego invitar a comer un plato de frijoles como si nada. Él me mira y sonríe y me dice que no es tan imposible que estemos juntos, a mi eso, me sigue pareciendo un mal chiste. El susurra, deja escapar su odio levemente, yo sigo sin saber que hago en aquel lugar. Maldito hoyo negro que no puedo dejarte en sueños, me digo. Finalmente, la casa se deshabita, quedamos solo nosotros 4 (hay un extra, una señora que juzga mi cara de incredulidad e incomodidad)… a ver, saca una carta niñita, a ver, que la saco y es un animal. Soy un animal. Uno huraño, de bosque, pequeño y escurridizo. Ya lo sabía de alguna manera que no entendía. Sacaba mi cuaderno y me daba cuenta que lo había dibujado unas cuantas veces de manera obsesiva sin conocerlo y sin saber que significaba. Si, soy un animal. Y eso es lo único que aquella señora puede decirme. Yo me siento decepcionada de aquel futuro, pero ahora despierta, tiene mas sentido que en un principio.

Soy un animal. Un híbrido entre rata, conejo y nutria. Bien por mí, supongo. Bien por mi, que hoy amanecí siendo eso y no encarnando a algún personaje que no puedo sostener. Hoy no hay razón alguna que pueda decir clarito como para que se entienda y no me llamen mentirosa, hoy no hay sentimiento alguno que quiera decir clarito como para que alguien entienda (o al menos se entere) de lo que estoy hablando. Ese alguien tiene nombre propio y no sabe (la verdad es que no quiere) hablar con los de mi especie, asi que no nos preocupamos por el asunto, o no deberíamos.

-Si esto no es una historia de amor, entonces qué es?
-Vos decime, bombón.
-¿Me creería primor, si le digo que yo tampoco sé lo que es?
-Es una historia de polaroid. Jamás están en la misma foto, es imposible. No existe el automático, no se quiere que exista. Siempre tiene que estar alguien detrás, el que intimida, el que dice “whisky”, el que habla de luz, de encuadre…… el que decide si enfoca o desenfoca todo.
-Pero mira que bonito, que historia tan conmovedora.
-Que no, que es mas triste, que conmovedora. Se lo digo yo, primor y bombón, que si puedo contestar esa pregunta aunque nadie me lo haya pedido.

*Imagen tomada de: http://www.flickr.com/photos/jeremypettis/2216830734/in/pool-savepolaroid

Erase una vez un amor lleno de babas!